ANSIEDADE (Poesia).

ANSIEDADE 

O meu problema era ser
ansioso.
Era ter um peito
ocioso.
Era ser meio medroso,
se apaixonar de um jeito
torto
e tentar metades
demais
por um inteiro só.
O problema era eu achar
que era paixão,
quando era a ansiedade,
de supetão,
arrombando a porta
do meu apartamento,
quebrando minha cara no chão,
e fazendo o tempo ficar lento,
me deixando refém do vento,
e tomando cuidado
com os lugares em que eu sento
pra nada,
nada lembrar você.

O problema é que gente ansiosa
também ama
e a gente nunca sabe
identificar
o que significa nossa falta de ar.
O que significa a compressão
no peito,
e o que é o suor frio.
A vontade de ficar na cama
e de costurar
a semana inteira num só fio.
Suspira,
mas o que a gente queria
era espaço
pra respirar.
Pra pensar bem.
É amor
ou nem?

Ansioso toma remédio,
não é
frescura.
Ao menos ansiedade
tem cura.
Já que amor, quando dá errado,
deixa o coração
em carne nua.
—João Doederlein

Fotografia por Jay Alvarrez