LEMBRANÇAS.

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Deixei minha cidadezinha
lá nos confins dos sertões,
por ironia da vida
ou por capricho do destino,
que lá não me quis sozinha.
E vim cantando
e sorrindo
gritando pelos caminhos:
Quero ser poeta,
quero ser poeta,
quero ser poeta.
Os meus pais ficaram lá,
sepultados em seu torrão
como sementes, plantados
nas profundezas do chão.
E vim sozinha, contente,
pulando de canto
em canto,
sacudindo a terra e a poeira
grudadas em meus cabelos.
Minha mãe partiu feliz
numa noite enluarada
Foi para o céu
viver com os anjos,
que era lá o seu lugar.
Minha infância ainda está lá,
embaixo dos cajueiros,
correndo pelos caminhos,
sobrevoando os sertões
banhando-se nos riachos
pairando sobre os coqueiros.
E vim alegre sorrindo,
cantando pelos caminhos:
Quero ser poeta,
quero ser poeta,
quero ser poeta.
Meu pai era cavaleiro
e me ensinou ser amazona
para montar em potro bravo
e laçar touro selvagem.
E vim sorrindo
e cantando,
embrulhando meus sonhos
em meu pensar
Catando os carrapichos do vestido,
avançando terras,
cruzando fronteiras.
Cheguei ao fim da estrada,
ansiosa para amar,
com a mala cheia de risos
e tanto brilho no olhar.
Pois, desci na plataforma,
subi escadas rolantes
e contemplei a grande Metrópole,
assustada com o progresso
que não vi em minha cidade.
Mas, segui alegre cantando
e pelas ruas gritando:
Quero ser poeta,
quero ser poeta...

APOCALIPSE.

Tudo está mudado.

O ar pesado,o céu nebulento

escuro de fumaça.

Os rios transbordando de espuma

parecem montanhas de cal.

Os peixes mortos, envenenados nas águas,

as florestas devastadas pelas queimadas,

a flora, a fauna, tudo em extinção...

Os mares, espelhos de óleo de petróleo,

os telhados das casas, cor de carvão.

Na cidade, engarrafamento de carros,

trombadas, mortes, acidentes criminosos,

Nas praças e nos jardins das Metrópolis

nenhuma criança brincando nos parques,

nenhum casal de namorados

passeando de mãos dadas.

Apenas alguns pardais, ciscando

as palhas do gramado seco,

vão pousar, depois, sobre a estátua

tombada do jardineiro no canteiro.

Algumas abelhas e borboletas

e os derradeiros beija-flores

sobrevoam, ainda, as flores,

murchas e persistentes,

que resistem aos açoites dos ventos

e à indiferença do próprio tempo.

Meditativa e assustada

com a evolução das coisas,

eu me pergunto, tantas vezes perdida

e passiva em meu silêncio mortal:

O que virá a ser tudo isso, afinal?

O avanço da ciência, da tecnologia,

o progresso do homem

MEUS VERSOS (Domingas Stella).

Meus versos simples,
Eu os quero assim,
Bem ao meu jeito de ser:
Eles falam das coisas
Que eu vejo no dia a dia,
São pequenos retalhos
Colhidos do cotidiano
Eu leio os noticiários
Dos jornais
Assinalo algumas palavras
E transcrevo as em folhas
Brancos de papel sulfito,
E finalmente os classifico:
Poesias...

NA CORDA BAMBA.

Na Corda Bamba

Eu vou, mesmo, aos trancos e barrancos.

Eu me dobro toda, me viro pelo avesso,
Pego um atalho adiante e vou em frente.
Eu me embrenho no mato,
me escondo em buracos até camuflar.
Minha coluna é flexível como uma palmeira
em dia de ventania:Vai para frente, para trás,
curva-se ao vento, mas não rebenta.
Jogo é jogo mas jogo também tem regras..
porem, se cartas marcadas valem,
o jogo ainda não terminou...
Eu tenho um trunfo na manga:
Sou velha malabarista e trapezista por opção.
A vida anda mesmo que na corda bamba.

VERSÍCULO DO DIA. 2ª TESSALONICENSES 3,3.

Versiculo do diaTerça-feira, 3 de Março de 2020

2 Tessalonicenses 3:3
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O HOMEM NÃO VIVE SÓ DE PÃO.

O Homem Não Vive Só De Pão!

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O homem não vive só de pão,
mas precisa também de moradia
e de uma aposentadoria digna
e de uma velhice tranquila,
de assistência médica, hospitalar,
de ensino e cultura
para se tornar livre
e poder caminhar com suas
próprias pernas.
E mais que tudo isso:
O homem necessita de trabalho,
para que o seu pão de cada dia,
não se limite apenas e tão somente
a uma cesta básica.
“Ao invés de dar pão ao homem,
Ensine o homem a pescar”.

A CIGARRA.

A CIGARRA. (Domingas Stella.

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Escondida num galho de árvore à beira da estrada,
a cigarra entoa o seu canto louco.
Vaidosa e histericamente descontrolada,
Ela solta a sua voz, corajosamente, e sem nenhum pudor.
Pobre cigarra!
Ninguém liga para o seu canto.
Pensa que é cantora de ópera, mas o seu zumbido
de inseto impertinente emite o ruído tão somente
de uma campainha incômoda e estridente.
Porém, convicta e segura de si mesma ,
Ela solta a sua voz e canta feliz
Até morrer, alegremente.